En Port Stowe
A las diez de la mañana siguiente, el señor Marvel, sin afeitar, sucio y con aspecto de viajero cansado, estaba sentado en un banco a las afueras de una pequeña posada en las afueras de Port Stowe, con los libros a su lado y las manos bien metidas en los bolsillos, con un aire muy fatigado, nervioso e incómodo, y abriendo las mejillas de vez en cuando. A su lado estaban los libros, pero ahora atados con cuerda. El bato había sido abandonado en los pinares más allá de Bramblehurst, de acuerdo con un cambio en los planes del hombre invisible. El señor Marvel estaba sentado en el banco y, aunque nadie le prestaba la menor atención, su agitación seguía al rojo vivo. Sus manos iban una y otra vez a sus distintos bolsillos con un curioso titubeo nervioso.
Sin embargo, cuando llevaba sentado la mejor parte de una hora, un viejo marinero, con un periódico en la mano, salió de la posada y se sentó a su lado.
«Día agradable», dijo el marinero.
El señor Marvel miró a su alrededor con algo muy parecido al terror. —Mucho —dijo.
—El tiempo justo y necesario para esta época del año —dijo el marino, sin admitir réplica.
—Exacto —dijo el señor Marvel.
El marinero produjo un mondadientes y (con perdón sea dicho) se absorto en él durante unos minutos. Sus ojos, entretanto, quedaron