entraban por la puerta abierta. Todo era rojizo, sombrío e impreciso para ella, más aún porque acababa de encender la lámpara del bar y tenía los ojos deslumbrados. Pero por un segundo le pareció que el hombre al que miraba tenía una boca enorme y abierta de par en par —una boca vasta e increíble que se tragaba toda la parte inferior de su rostro—. Fue la sensación de un momento: la cabeza envuelta en blanco, los ojos saltones monstruosos y este enorme bostezo debajo. Entonces él se movió, se sobresaltó en su silla, levantó la mano. Ella abrió la puerta de par en par, de modo que la habitación quedó más iluminada, y lo vio con mayor claridad, con la bufanda sostenida contra su rostro tal como lo había visto sostener la servilleta antes. Las sombras, se figuró, la habían engañado.
—¿Le importaría, señor, que este hombre pasara a mirar el reloj, señor? —dijo ella, recuperándose de la conmoción momentánea.
—¿Mirar el reloj? —dijo, mirando a su alrededor de manera somnolienta y hablando a través de su mano, y luego, despejándose un poco más, «por supuesto».
La señora Hall fue a buscar una lámpara, y él se levantó y se estiró. Luego vino la luz, y el señor Teddy Henfrey, al entrar, se vio confrontado por este individuo vendado. Él estaba, según dice, «sorprendido».
—Buenas tardes —dijo el forastero, mirándole —según dice el señor Henfrey, con una vívida impresión de las gafas oscuras— «como a una langosta».
—Espero —dijo el señor Henfrey— que no sea una intromisión.
—Ninguna en absoluto —dijo el forastero—. Aunque entiendo —añadió, volviéndose hacia la señora Hall— que esta habitación ha de ser verdaderamente mía para mi uso privado.
—Creía, señor —dijo la señora Hall—, que preferiría el reloj...