Adye. La voz se rió. «Te mataría ahora si no fuera por el desperdicio de una bala», dijo. Vio el revólver en el aire, a seis pies de distancia,
—¿Y bien? —dijo Adye, incorporándose.
—Levántate —dijo la voz.
Adye se puso de pie.
“Atención”, dijo la voz, y luego con fiereza: “No intentes hacer tonterías. Recuerda que yo puedo ver tu cara aunque tú no puedas ver la mía. Tienes que volver a la casa”.
“No me deja entrar”, dijo Adye.
—Es una pena —dijo el hombre invisible—. No tengo ningún pleito con usted.
Adye se mojó los labios de nuevo. Apartó la mirada del cañón del revólver y vio el mar a lo lejos, muy azul y oscuro bajo el sol del mediodía, la suave pradera verde, el acantilado blanco del cabo y la populosa ciudad, y de repente supo que la vida era muy dulce. Sus ojos volvieron a esa pequeña cosa de metal suspendida entre el cielo y la tierra, a seis yardas de distancia.
—¿Qué tengo que hacer? —dijo con reticencia.
“¿Qué voy a hacer?”, preguntó el hombre invisible.
“Conseguirás ayuda. Lo único que tienes que hacer es volver”.
“Lo intentaré. Si me deja entrar, ¿prometes no abalanzarte sobre la puerta?”
—No tengo ningún pleito contigo —dijo la voz.