«Tendido en el suelo, me sentía muerto de miedo. Pero —por extraño que parezca— en ese momento no se me ocurrió quitarme la ropa como debería haberlo hecho. Supongo que me había propuesto escapar con ella puesta, y eso me dominaba. Y entonces, a lo largo de la perspectiva de los mostradores, llegó un vocerío que decía: “¡Aquí está!”».
“Me puse en pie de un salto, descolgué una silla del mostrador y la lancé dando vueltas contra el tonto que había gritado, me giré, me encontré con otro al doblar una esquina, lo mandé a rodar y subí corriendo las escaleras. Él no perdió el equilibrio, soltó un grito de caza y subió tras de mí pisándome los talones. Arriba en la escalera había amontonada una multitud de esos cacharros de colores brillantes, ¿cómo se llaman?”
«Vasijas de arte», sugirió Kemp.
—¡Eso es! Macetas artísticas. Bueno, me volví en el peldaño superior y di media vuelta, saqué una de un montón y se la estrellé en su tonto cabeza cuando se me vino encima. Todo el montón de macetas se fue de bruces, y oí gritos y pasos que corrían desde todas partes.
Hice una carrera loca hacia el puesto de refrigerios, y había un hombre de blanco como un cocinero, que emprendió la persecución. Di un último giro desesperado y me encontré entre lámparas y ferretería. Me fui detrás del mostrador de esto, y esperé a mi cocinero, y cuando entró de un salto a la cabeza de la persecución, lo doblé por la mitad con una lámpara.
Se vino abajo, y me agaché detrás del mostrador y comencé a quitarme la ropa tan rápido como pude. El abrigo, la chaqueta, los pantalones, los zapatos iban bien, pero una camiseta de lana de cordero le queda a uno como una segunda piel. Oí a más hombres acercándose, mi cocinero yacía tranquilo al otro lado del mostrador, aturdido o mudo de miedo, y tuve que dar otra carrera desesperada, como un conejo acosado fuera de una pila de leña.