relámpago está ahí, demasiado terribles, demasiado repentinos, demasiado convincentes, demasiado «diferentes» como para que se les pueda llegar a tener tirria en lo personal.
Su labor es una creación e impresión instintiva de formas, son los artistas más involuntarios e inconscientes que existen:—su aparición produce instantáneamente un esquema de soberanía vital, en el que las funciones están repartidas y tasadas, en el que sobre todo ninguna parte es admitida o halla lugar hasta no estar grávida de un «sentido» respecto al todo. Ignoran el significado de la culpa, de la responsabilidad, de la consideración, ¡son estos organizadores natos!; en ellos predomina ese terrible egoísmo de artista, que reluce como el bronce y que se sabe justificado por toda la eternidad en su obra, exactamente igual que una madre en su hijo.
No es en ellos donde brotó la mala conciencia, eso es elemental; pero no habría brotado sin ellos —brote repulsivo como era, faltaría—, si una tremenda cantidad de libertad no hubiera sido expulsada del mundo por la presión de los golpes de su martillo, de su violencia artística, o no hubiera sido hecha invisible y, por así decirlo, latente. Este instinto de libertad forzado a volverse latente —ya está claro—, este instinto de libertad reprimido, pisoteado, aprisionado en su propio interior y que finalmente solo es capaz de desahogarse y desahogarse en sí mismo; esto, solo esto, es el comienzo de la «mala conciencia».