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forma parte de nuestro gran peligro —es un camino que tal vez nos conduzca directamente a la gran náusea—; conozco muy bien el propósito que todos los libros modernos servirán y pueden servir (dado que perduren, lo cual no temo, y dado igualmente que haya en algún tiempo futuro una generación con un gusto más rígido, más severo y más sano) —la función que la modernidad en general cumplirá ante la posteridad—: la de un emético —y esto debido a su azucaramiento y falsedad morales, a su feminismo inveterado, al que le complace llamar “Idealismo” y que al menos cree que es idealismo—. Nuestros hombres cultos de hoy, nuestros hombres “buenos”, no mienten —eso es verdad—; ¡pero eso no redunda en su honor! La mentira real, la mentira genuina, decidida, “honesta” (sobre cuyo valor se puede escuchar a Plato) resultaría de lejos un artículo demasiado duro y fuerte para ellos; les exigiría hacer lo que se le ha prohibido a la gente que se le exija, abrir los ojos a sí mismos y aprender a distinguir entre lo “verdadero” y lo “falso” en su propio interior. Solo les sienta bien la mentira deshonesta: todo lo que se siente un hombre bueno es totalmente incapaz de adoptar otra actitud ante cualquier cosa que no sea la de un mentiroso deshonorable, un mentiroso absoluto, pero no por ello menos un mentiroso inocente, un mentiroso de ojos azules, un mentiroso virtuoso. Estos “hombres buenos” están ahora todos corrompidos por la moralidad de parte a parte y, en lo que al honor respecta, están deshonrados y corrompidos por toda la eternidad. ¿Cuál de ellos soportaría una verdad adicional “sobre el hombre”? o, dicho de manera más tangible, ¿cuál de ellos podría tolerar una biografía verdadera? Uno o dos ejemplos: lord Byron compuso una autobiografía de lo más personal, pero Thomas Moore era “demasiado bueno” para ella; quemó los papeles de su amigo. Se dice que el doctor Gwinner, albacea de Schopenhauer, hizo lo mismo; pues Schopenhauer también escribió mucho sobre sí mismo, y tal vez también en contra de sí mismo: ( εἰς ἑαντόν ). El virtuoso estadounidense Thayer, biógrafo de Beethoven, detuvo repentinamente su obra: había llegado a cierto punto en aquella vida honorable y sencilla, y no pudo soportarlo más. moraleja: