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más socavan la vida bajo los pies del hombre, los que infunden el veneno y el escepticismo más peligrosos en nuestra confianza en la vida, en el hombre, en nosotros mismos. ¿Dónde escaparemos de eso, de esa mirada solapada (con la que nos llevamos una profunda tristeza), de esa mirada esquiva del que nació malogrado desde el principio, esa mirada que delata lo que tal hombre se dice a sí mismo⁠—esa mirada que es un gemido? «Ojalá fuera otra cosa», gemirá esta mirada, «pero no hay esperanza. Soy lo que soy: ¿cómo podría huir de mí mismo? Y, en verdad⁠— ¡estoy harto de mí mismo!». Sobre semejante suelo de autodesprecio, un verdadero suelo cenagoso, crece esa mala hierba, esa planta venenosa, y todo ello tan minúsculo, tan oculto, tan ignoble, tan almibarado. Aquí pululan los gusanos de la venganza y el rencor; aquí el aire hiede a cosas secretas e innombrables; aquí se teje siempre la red de la conspiración más maligna⁠—la conspiración de los sufrientes contra los sanos y los victoriosos; aquí se odia el espectáculo de los victoriosos. ¡Y qué mentiras para no reconocer este odio como odio! ¡Qué despliegue de grandes palabras y actitudes, qué arte de «justa» calumnia! ¡Estos abortos! ¡Qué noble elocuencia brota de sus labios! ¡Qué cantidad de sumisión almibarada, viscosa y humilde rezuma en sus ojos! ¿Qué es lo que realmente quieren? ¡En todo caso representar la rectitud, el amor, la sabiduría, la superioridad, esa es la ambición de estos «más bajos», de estos enfermos! ¡Y cuán astuta hace semejante ambición a esta gente! De hecho, uno no puede menos que admirar la destreza de falsificador con que aquí se imita el sello de la virtud, incluso el anillo, el anillo de oro de la virtud. Se han apoderado de la virtud en exclusiva, estos debiluchos y desgraciados inválidos, no cabe duda de ello; «Nosotros solos somos los