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Cuanto más normal es esta morbosidad en el hombre⁠—y no podemos poner en duda esta norma⁠—, mayor honor debería rendirse a los raros casos de potencia psíquica y física, a los golpes de fortuna de la humanidad, y con mayor rigor debería protegerse a los sanos de ese aire pestilente, el aire de la habitación de un enfermo. ¿Se hace eso? Los enfermos son el mayor peligro para los sanos; no es de los más fuertes de donde les viene el daño a los fuertes, sino de los más debiluchos. ¿Se sabe eso? Considerado en términos generales, no es por un minuto el temor al hombre cuya disminución ha de desearse; pues este temor obliga al fuerte a ser fuerte, a ser a veces terrible⁠—conserva en su integridad el tipo sano de hombre. Lo que hay que temer, lo que obra con una fatalidad que no se encuentra en ningún otro hado, no es el gran temor al hombre, sino la gran náusea ante él; e igualmente la gran compasión por el hombre. Suponiendo que ambas cosas se desposaran un día la una con la otra, entonces inevitablemente vendría al mundo de inmediato el máximo de monstruosidad⁠—la «última voluntad» del hombre, su voluntad de nada, el nihilismo. Y, a la verdad, el camino está bien pavimentado para ello. Quien no solo tiene nariz para oler, sino que también tiene ojos y narices —digo, ojos y oídos—, olfatea casi doquiera que va hoy un aire parecido al de un manicomio, el aire de un hospital⁠—hablo, como es obvio, de las zonas cultivadas de la humanidad, de toda clase de «Europa» que de hecho existe en el mundo. Los enfermos son el gran peligro del hombre, no los malvados, no las «bestias de presa». Aquellos que desde el principio están fracasados, oprimidos, quebrantados, esos son los que, los más débiles son los que