“Así que llegamos al favor que quiero pedirle. ¿Actuará en este asunto por mí?”
—¿Para usted, personalmente?
“Eso era lo que quería decir”.
Poirot guardó silencio durante un momento o dos. Luego dijo:
—¿Te das cuenta de lo que estás pidiendo?
—Supongo que sí —dijo Van Aldin.
—Muy bien —dijo Poirot—. Acepto. Pero en ese caso, debo exigir respuestas sinceras a mis preguntas.
—Pues, desde luego. Eso se entiende.
El tono de Poirot cambió. De repente se volvió brusco y eficiente.
“Esta cuestión del divorcio”, dijo. “¿Fue usted quien aconsejó a su hija que interpusiera la demanda?”
“Sí.”
“¿Cuándo?”
“Hace unos diez días. Yo había recibido una carta suya en la que se quejaba del comportamiento de su marido, y le aconsejé con mucha firmeza que el divorcio era el único remedio”.
«¿De qué manera se quejó de su comportamiento?»
“Se le veía con una señora muy célebre, la misma de la que hablábamos: Mirelle”.
—La bailarina. ¡Ajá! ¿Y la señora Kettering puso objeciones? ¿Era muy devota de su marido?