—Usted contesta con tanta efusión —dijo Poirot—. Si hubiera dicho con voz indiferente: «Oh, bastante bien», eh bien, ¿sabe que me habría quedado más satisfecho?
Katherine no respondió. Se sintió ligeramente incómoda. Poirot continuó soñadoramente:
—Y, sin embargo, ¿quién sabe? Con les femmes, tienen tantas formas de ocultar lo que sienten, y la cordialidad es tal vez tan buena manera como cualquier otra.
Él suspiró.
—No veo... —empezó Katherine.
Él la interrumpió.
—¿No comprende por qué soy tan impertinente, Mademoiselle? Soy un viejo y de vez en cuando —no muy a menudo— me tropiezo con alguien cuyo bienestar me es querido. Somos amigos, Mademoiselle. Usted misma lo ha dicho. Y es solo esto: me gustaría verla feliz.
Katherine miraba fijamente hacia adelante. Llevaba una sombrilla de cretona y, con la punta, dibujaba pequeños diseños en la gravilla a sus pies.
“Te he hecho una pregunta sobre el comandante Knighton, ahora te haré otra. ¿Te gusta el señor Derek Kettering?”
—Apenas lo conozco —dijo Katherine.
—Eso no es una respuesta, eso.
“Creo que sí.”
Él la miró, impresionado por algo en su tono. Luego asintió con la cabeza con gravedad y lentitud.