Sacó una pequeña libreta del bolsillo y la consultó. «Ah, sí; en siete ocasiones al menos. Se las voy a recitar».
Con voz suave y carente de emoción, procedió a delinear las siete ocasiones.
Hipolyte se quedó desconcertado.
—Pero no es de estos deslices pasados de los que deseo hablar —continuó Poirot—; solo, querido amigo, no coja la costumbre de creerse demasiado listo. Paso ahora a la mentira en particular que me concierne: su afirmación de que el conde de la Roche llegó a esta villa la mañana del catorce de enero.
“Pero eso no era una mentira, Monsieur; esa era la verdad. Monsieur le Comte llegó aquí la mañana del martes, catorce. ¿No es así, Marie?”
Marie accedió con entusiasmo.
“Ah, sí, es muy cierto. Lo recuerdo perfectamente”.
—Ah —dijo Poirot—, ¿y qué le dio usted a su buen amo para el déjeuner ese día?
“Yo—” Marie se detuvo, tratando de calmarse.
—Qué curioso —dijo Poirot—, cómo uno recuerda unas cosas… y olvida otras.
Se inclinó hacia adelante y dio un golpe en la mesa con el puño; sus ojos brillaron de ira.
“Sí, sí, es tal como digo. Tú cuentas tus mentiras y crees que nadie lo sabe. Pero hay dos personas que lo saben. Sí—dos personas. Una es le bon Dieu—”