botones. Él también había partido hacia otra esfera después de tres años de vida conyugal —se decía que tras una velada grata con unos alegres compañeros—. Tras él vino el vizconde Tamplin, que había situado a Rosalie con firmeza en aquellas alturas por las que deseaba transitar. Conservó su título cuando se casó por cuarta vez. Esta cuarta aventura la había emprendido por puro placer. El señor Charles Evans, un joven sumamente apuesto de veintisiete años, de modales encantadores, apasionado del deporte y afecto a los bienes de este mundo, no tenía dinero propio en absoluto.
Lady Tamplin estaba muy contenta y satisfecha con la vida en general, pero tenía ocasionales y leves preocupaciones respecto al dinero. El fabricante de botones había dejado a su viuda una fortuna considerable, pero, como solía decir Lady Tamplin, «entre una cosa y otra...» (una cosa era la depreciación de las acciones debido a la guerra, y la otra, las extravagancias del difunto Lord Tamplin). Todavía vivía con desahogo. Pero vivir meramente con desahogo no era muy satisfactorio para alguien del temperamento de Rosalie Tamplin.
Así pues, en aquella determinada mañana de enero, abrió muchísimo los ojos azules mientras leía cierta noticia y pronunció aquella monosílaba y evasiva palabra: «Vaya».
La única otra ocupante del balcón era su hija, la honorable Lenox Tamplin. Una hija como Lenox era una triste espina clavada en el costado de lady Tamplin; una muchacha sin clase alguna de tacto, que en realidad aparentaba más edad de la que tenía, y cuya peculiar forma de humor sardónico era, por decirlo suavemente, incómoda.
—Querida —dijo Lady Tamplin—, imagínate.
«¿Qué es?»
Lady Tamplin cogió el Daily Mail, se lo entregó a su hija y señaló con un dedo índice agitado el párrafo de interés.