En este otoño de 1919, en el que escribo, nos encontramos en la temporada muerta de nuestras fortunas.
La reacción ante los esfuerzos, los temores y los sufrimientos de los últimos cinco años está en su apogeo. Nuestra capacidad de sentir o de interesarnos por algo más allá de las cuestiones inmediatas de nuestro propio bienestar material se encuentra temporalmente eclipsada. Los acontecimientos más grandes ajenos a nuestra experiencia directa y las previsiones más espantosas no logran conmovernos.
En cada corazón humano sobrevive el terror A la ruina que ha devorado: los más excelsos temen Todo lo que desdeñarían pensar que es cierto: La hipocresía y la costumbre hacen de sus mentes Los templos de muchos cultos, ya caducos. No se atreven a idear el bien para la condición del hombre, Y sin embargo no saben que no se atreven. Los buenos carecen de poder sino para verter lágrimas estériles. A los poderosos les falta bondad: peor necesidad para ellos. A los sabios les falta amor; y a los que