misma historia: que era un viejo corconiano, que llevaba treinta años intentando quitarse el acento de Cork en Dublín y que Peter Pickackafax, a su lado, era su hijo mayor, pero que no pasaba de ser un chulapo dublinés.
Habían salido temprano por la mañana del café de Newcombe, donde la taza del señor Dedalus había tintineado ruidosamente contra el platillo, y Stephen había intentado disimular aquel vergonzoso indicio de la juerga de bebida de su padre la noche anterior moviendo la silla y tosiendo. Una humillación había sucedido a otra: las falsas sonrisas de los vendedores del mercado, las cabriolas y los flirteos de las camareras con las que su padre coqueteaba, los cumplidos y las palabras de aliento de los amigos de su padre. Le habían dicho que se parecía muchísimo a su abuelo y el señor Dedalus había convenido en que era un parecido feo. Habían desenterrado vestigios de acento de Cork en su forma de hablar y le habían hecho admitir que el Lee era un río mucho más hermoso que el Liffey. Uno de ellos, para poner a prueba su latín, le había hecho traducir breves pasajes del Dilectus y le había preguntado si era correcto decir: Tempora mutantur nos et mutamur in illis o Tempora mutantur et nos mutamur in illis. Otro, un viejecillo vivaracho a quien el señor Dedalus llamaba Johnny Cashman, lo había cubierto de confusión al pedirle que dijera cuáles eran más bonitas, si las muchachas de Dublín o las de Cork.
—Él no está hecho de esa pasta —dijo el señor Dedalus—. Déjalo en paz. Es un muchacho sensato y reflexivo que no se come la cabeza con esa clase de tonterías.
—Entonces no es hijo de su padre —dijo el hombrecito.
―No lo sé, estoy seguro, dijo el señor Dedalus, sonriendo con complacencia.
―Tu padre, —le dijo el hombrecito a Stephen—, era el ligón más audaz de la ciudad de Cork en su época. ¿Lo sabes?