―¿Por qué no escribe, padre Arnall?
―Se rompió las gafas —dijo el padre Arnall—, y lo eximí del trabajo.
—¿Roto? ¿Qué es lo que oigo? ¿Qué es esto? ¿Su nombre es? —dijo el prefecto de estudios.
―Dedalus, señor.
―Aquí fuera, Dedalus. Pequeño bribón perezoso. Te veo el bribón en la cara. ¿Dónde se te rompieron las gafas?
Stephen tropezó al entrar en mitad de la clase, cegado por el miedo y la prisa.
―¿Dónde se te rompieron las gafas? —repitió el prefecto de estudios.
—El camino de ceniza, señor.
—¡Jo, jo! ¡El sendero de ceniza! —gritó el prefecto de estudios—. Conozco ese truco.
Stephen levantó los ojos con asombro y vio por un momento el rostro blancogrisáceo no joven del padre Dolan, su cabeza calviblancogrisácea con pelusilla a los lados, los bordes de acero de sus gafas y sus ojos sin color mirando a través de los cristales. ¿Por qué dijo que conocía ese truco?
—¡Vago, holgazán, buen para nada! —gritó el prefecto de disciplina—. ¡Me has roto las gafas! ¡Un viejo truco de colegial! ¡Saca la mano ahora mismo!
Stephen cerró los ojos y tendió en el aire su mano temblorosa con la palma hacia arriba. Sintió que el prefecto de estudios la tocaba un momento por los dedos para enderezarla y luego el crujido de la manga de la sotana al levantar la férula para golpear.