sobre su cabeza encapuchada y sus zapatos repiqueteaban con júbilo sobre el camino helado.
Era el último tranvía. Los demacrados caballos marrones lo sabían y agitaron sus cascabeles hacia la noche despejada a modo de amonestación.
El cobrador conversaba con el conductor, asintiendo ambos a menudo a la luz verde del farol. Por los asientos vacíos del tranvía se esparcían unos cuantos boletos de colores.
No se oía ruido de pasos ni subiendo ni bajando por el camino. Ningún sonido rompía la paz de la noche, salvo cuando los demacrados caballos marrones rozaban sus hocicos y agitaron sus cascabeles.
Parecían escuchar, él en el peldaño superior y ella en el inferior. Ella subió a su peldaño muchas veces y volvió a bajar al suyo entre frase y frase, y una o dos veces se quedó muy cerca de él durante unos instantes en el peldaño superior, olvidando bajar, y luego bajó. Su corazón danzaba al ritmo de los movimientos de ella como un corcho sobre la marea. Oyó lo que sus ojos le decían desde debajo de su capucha y supo que en algún pasado remoto, ya fuera en la vida o ensoñación, ya había escuchado su historia antes. Vio cómo ella hacía gala de sus vanidades, de su elegante vestido, su banda y sus largas medias negras, y supo que había sucumbido a ellas mil veces. Sin embargo, una voz en su interior habló por encima del ruido de su corazón danzante, preguntándole si aceptaría el obsequio de ella con solo tender la mano. Y recordó el día en que él y Eileen se habían quedado mirando hacia los jardines del hotel, viendo a los camareros izar una hilera de banderines en el asta de la bandera y al fox terrier correteando de un lado a otro sobre el césped soleado, y cómo, de repente, ella había prorrumpido en una carcajada y había bajado corriendo por la curva inclinada del sendero.