La radiante imagen de la eucaristía unió de nuevo en un instante sus amargos y desesperados pensamientos, elevándose sus gritos ininterrumpidos en un himno de acción de gracias.
Nuestros gritos rotos y lamentos fúnebres Se elevan en un himno eucarístico ¿No estás cansado de caminos ardientes?
Mientras manos sacrificadoras alzan El cáliz que rebosa hasta el borde No hables más de días encantados.
Recitó los versos en voz alta desde los primeros hasta que la música y el ritmo le inundaron la mente, convirtiéndola en un remanso de complacencia; luego los copió penosamente para sentirlos mejor al verlos; después se reclinó sobre su almohadón.
La plena luz de la mañana había llegado. No se oía ningún sonido; pero sabía que a su alrededor la vida estaba a punto de despertar entre ruidos cotidianos, voces roncas, rezos adormilados.
Retrayéndose de esa vida, se volvió hacia la pared, haciendo una capucha con la frazada y contemplando las grandes y marchitas flores escarlatas del papel pintado y desgarrado.
Trató de calentar su pereciente alegría en el fulgor de aquellas, imaginando un sendero de rosas desde donde yacía hacia arriba, hacia el cielo, todo sembrado de flores escarlatas.
¡Fatigado! ¡Fatigado! Él también estaba cansado de caminos ardientes.
Una tibieza gradual, un cansancio lánguido lo invadió, descendiendo a lo largo de su columna desde su cabeza estrechamente capuchada. Sintió cómo descendía y, al verse a sí mismo tal como yacía, sonrió. Pronto dormiría.
Había vuelto a escribirle versos después de diez años.