instante. Esperó en un silencio temeroso a qué diría Heron a continuación. Heron, sin embargo, le dio un codazo expresivo y dijo:
—Eres un perro astuto.
—¿Y eso por qué? —dijo Esteban.
―Dirías que nunca ha roto un plato —dijo Heron—. Pero me temo que eres un pájaro de cuenta.
—¿Podría preguntarle de qué están hablando? —dijo Stephen con amabilidad.
—Bien podrías —respondió Heron—. La vimos, Wallis, ¿verdad? ¡Y es condenadamente bonita también! ¡Y qué preguntona! ¿Y qué parte hace Stephen, don Dedalus? ¿Y no va a cantar Stephen, don Dedalus? Su padre se le quedó mirando con ese monóculo suyo con todas sus fuerzas, así que creo que el viejo también los ha descubierto a ustedes. A mí me importaría un bledo, ¡caramba! Está de muerte, ¿verdad, Wallis?
—No está nada mal —respondió Wallis tranquilamente mientras volvía a colocarse la boquilla en un rincón de la boca.
Un destello de ira pasajera cruzó por la mente de Stephen ante estas alusiones poco delicadas en presencia de un desconocido. Para él no había nada divertido en el interés y la atención de una muchacha. En todo el día no había pensado más que en su despedida en la escalinata del tranvía en Harold’s Cross, en la corriente de emociones melancólicas que aquello había hecho brotar en su interior y en el poema que había escrito al respecto. En todo el día había imaginado un nuevo encuentro con ella, pues sabía que iba a asistir a la obra. El viejo estado de ánimo inquieto había vuelto a llenarle el pecho como la noche de la fiesta, pero esta vez no había hallado vía de escape en el verso.