―Pues bien ―gritó con voz ronca―, si a eso vamos, ¡que no haya ningún Dios para Irlanda!
—¡John! ¡John! —exclamó el señor Dedalus, asiéndole la manga de la chaqueta a su invitado.
Dante miraba fijamente al otro lado de la mesa, con las mejillas temblando. El señor Casey se levantó con esfuerzo de su silla e inclinó su cuerpo hacia ella por encima de la mesa, barriendo el aire frente a sus ojos con una mano como si estuviera apartando una telaraña.
—¡Ningún Dios para Irlanda! —gritó—. ¡Hemos tenido demasiado Dios en Irlanda! ¡Fuera con Dios!
—¡Blasfemo! ¡Demonio! —gritó Dante, poniéndose en pie de un salto y casi escupiéndole en la cara.
El tío Charles y el señor Dedalus volvieron a obligar al señor Casey a sentarse en su silla, hablándole desde ambos lados con sensatez. Él miraba fijamente ante sí con sus oscuros ojos llameantes, repitiendo:
―¡Fuera Dios, digo yo!
Dante empujó su silla violentamente a un lado y abandonó la mesa, derribando su servilletero, que rodó lentamente por la alfombra y fue a parar contra la pata de una mecedora. La señora Dedalus se levantó rápidamente y la siguió hacia la puerta. En la puerta, Dante se volvió con violencia y gritó hacia el fondo de la habitación, con las mejillas encendidas y temblando de rabia:
—¡Diablo salido del infierno! ¡Ganamos! ¡Lo aplastamos hasta matarlo! ¡Demonio!
La puerta se cerró de golpe tras ella.