Inútil. Desde fuera como desde dentro, el agua había desbordado sus barreras: sus mareas volvieron a agitarse con fiereza sobre el espigón
Vio claramente, también, su propio aislamiento estéril. No se había acercado ni un solo paso a las vidas que había tratado de alcanzar ni había tendido un puente sobre la vergüenza y el rencor inquietos que lo habían apartado de su madre, de su hermano y de su hermana. Sentía que apenas era de su misma sangre, sino que se hallaba más bien con ellos en el parentesco místico de la crianza, hijo de crianza y hermano de crianza.
Se volvió para apaciguar los fieros anhelos de su corazón ante los cuales cualquier otra cosa era vanas y ajena.
Le importaba poco estar en pecado mortal, que su vida se hubiera convertido en un tejido de subterfugios y falsedades.
Junto al salvaje deseo en su interior de materializar las enormidades en las que meditaba, nada era sagrado.
Soportaba cínicamente los vergonzosos detalles de sus desmadres secretos en los que se regodeaba profanando pacientemente cualquier imagen que hubiera atraído sus ojos.
De día y de noche se movía entre imágenes distorsionadas del mundo exterior.
Una figura que le había parecido de día recatada e inocente se le acercaba de noche a través de la sinuosa oscuridad del sueño, su rostro transfigurado por una lasciva astucia, sus ojos brillantes de gozo bruteco.
Tan solo la mañana le dolía con su tenue memoria de oscuro desmadre orgiástico, su agudo y humillante sentido de transgresión.
Regresó a sus deambulares. Las veladas otoñales envueltas en bruma lo llevaban de calle en calle como lo habían llevado años atrás por las tranquilas alamedas de Blackrock.