Había dos camas en la habitación y en una cama había un tipo: y cuando entraron él gritó:
—¡Hola! ¡Es el joven Dedalus! ¿Qué pasa?
―El cielo está arriba, dijo el hermano Miguel.
Era un tipo de tercero de gramática y, mientras Stephen se desnudaba, le pidió al hermano Michael que le trajera una rodaja de pan tostado con mantequilla.
—¡Ah, hazlo! —dijo él.
―¡Hacerte la rosca! ―dijo el hermano Michael―. Mañana por la mañana, cuando venga el médico, te darán el pasaporte.
―¿Eso crees? —dijo el tipo—. Aún no estoy bien.
El hermano Michael repitió:
―Te van a dar el pasaporte. Te lo digo yo.
Se agachó para avivar el fuego. Tenía la espalda larga como la espalda larga de un caballo de tranvía. Sacudió el atizador con gravedad y asintió con la cabeza al tipo de tercero de gramática.
Entonces el hermano Michael se fue y al poco rato el muchacho de tercer curso de gramática se volvió hacia la pared y se durmió.
Aquella era la enfermería. Entonces estuvo enfermo. ¿Le habrían escrito a su casa para avisar a su madre y a su padre? Pero sería más rápido que uno de los sacerdotes fuera en persona a avisarles. O él escribiría una carta para que la llevara el sacerdote.
Querida