Discutiré la verdad de este teorema más adelante. Aquí solo tengo que señalar con qué asombrosa suavidad superó el dilema que hemos discutido en este capítulo.
De este modo, al menos, uno podía ser a la vez feliz e indignado sin degradarse hasta convertirse en pesimista o en optimista. Con este sistema se podía combatir todas las fuerzas de la existencia sin desertar de la bandera de la existencia. Uno podía estar en paz con el universo y, sin embargo, estar en guerra con el mundo.
San Jorge aún podría luchar contra el dragón, por muy enorme que el monstruo se alzara en el cosmos, aunque fuera más grande que las ciudades poderosas o más grande que las colinas eternas.
Si fuera tan grande como el mundo, aún podría ser asesinado en nombre del mundo. San Jorge no tenía que considerar ninguna probabilidad u proporción obvia en la escala de las cosas, sino solo el secreto original de su diseño.
Puede blandir su espada contra el dragón, aunque sea todo; incluso si los cielos vacíos sobre su cabeza son solo el enorme arco de sus fauces abiertas.
Y entonces siguió una experiencia imposible de describir. Fue como si hubiera estado dando tumbos desde mi nacimiento con dos máquinas enormes e inmanejables, de formas diferentes y sin conexión aparente: el mundo y la tradición cristiana. Había encontrado este agujero en el mundo: el hecho de que uno de algún modo debe encontrar la manera de amar al mundo sin confiar en él; de algún modo uno debe amar al mundo sin ser mundano. Encontré este rasgo saliente de la teología cristiana, como una especie de estaca dura, la insistencia dogmática en que Dios era personal, y había hecho un mundo separado de Sí mismo.