“Sería un lugar poco común para un galope”.
—Naturalmente pensarías eso, y ese pensamiento le ha costado la vida a varios antes que a ti. ¿Ves esas manchas verde brillante esparcidas densamente por todas partes?
“Sí, parecen más fértiles que el resto.”
Stapleton se rio. —Ese es el gran cenagal de Grimpen —dijo—. Un paso en falso ahí significa la muerte para el hombre o la bestia. Ayer mismo vi a uno de los ponis del páramo meterse en él. Nunca salió. Vi su cabeza durante bastante tiempo asomando por el agujero del lodazal, pero al final lo tragó. Incluso en época seca es peligroso cruzarlo, pero después de estas lluvias otoñales es un lugar horrible. Y, sin embargo, yo sé encontrar el camino hasta su mismo corazón y regresar con vida. ¡Caramba, ahí hay otro de esos miserables ponis!
Algo marrón rodaba y se agitaba entre los juncos verdes.
Luego, un cuello largo, agonizante y retorcido se disparó hacia arriba y un grito terrible resonó sobre el páramo. Me heló de horror, pero los nervios de mi compañero parecían ser más fuertes que los míos.
—¡Se ha ido! —dijo—. El lodazal lo ha tragado. Dos en dos días, y muchos más, tal vez, porque en tiempo seco se acercan por ahí sin notar la diferencia hasta que las garras del lodazal los atrapan. Es un lugar peligroso, el gran cenagal de Grimpen.
—¿Y dices que puedes penetrarlo?
«Sí, hay uno o dos caminos que un hombre muy activo puede tomar. Yo los he descubierto».
—Pero ¿por qué has de querer ir a un lugar tan horrible?