Tres hilos rotos

Sherlock Holmes poseía, en un grado muy notable, la facultad de abstraer su mente a voluntad.

Durante dos horas, el extraño asunto en el que habíamos estado envueltos pareció quedar olvidado, y él se entregó por completo a la contemplación de los cuadros de los maestros belgas modernos.

No quiso hablar de otra cosa que de arte —sobre el cual tenía las ideas más rudimentarias— desde que salimos de la galería hasta que nos encontramos en el Hotel Northumberland.

—Sir Henry Baskerville está arriba esperándole —dijo el empleado—. Me pidió que le hiciera subir en cuanto llegara.

—¿Tiene usted algún inconveniente en que le eche un vistazo a su registro? —dijo Holmes.

“En lo más mínimo.”

El libro mostraba que se habían añadido dos nombres después del de Baskerville.

• Uno era el de Theophilus Johnson y familia, de Newcastle;
• el otro, el de la señora Oldmore y doncella, de High Lodge, Alton.

—Sin duda debe de ser el mismo Johnson al que yo solía conocer —le dijo Holmes al botones—. ¿Un abogado, no es así, canoso y que cojea al andar?