—Lo habíamos estado esperando por estos lugares desde que el doctor Watson bajó. Llega a tiempo para presenciar una tragedia.
“Sí, desde luego. No tengo la menor duda de que la explicación de mi amigo abarcará los hechos. Mañana me llevaré de regreso a Londres un recuerdo desagradable”.
“¿Oh, regresas mañana?”
“Esa es mi intención.”
—Espero que su visita haya arrojado algo de luz sobre aquellos acontecimientos que nos han desconcertado.
Holmes se encogió de hombros.
“No siempre se puede tener el éxito que uno espera. Un investigador necesita hechos y no leyendas o rumores. No ha sido un caso satisfactorio”.
Mi amigo habló de la manera más franca y despreocupada. Stapleton aún lo miró fijamente. Luego se volvió hacia mí.
“Yo sugeriría llevar a este pobre hombre a mi casa, pero le daría tal susto a mi hermana que no me siento con derecho a hacerlo. Pienso que si le ponemos algo sobre la cara estará a salvo hasta la mañana”.
Y así quedó arreglado. Rechazando el ofrecimiento de hospitalidad de Stapleton, Holmes y yo emprendimos el camino hacia Baskerville Hall, dejando que el naturalista regresara solo.
Al mirar atrás vimos la figura que se alejaba lentamente por la vasta ciénaga, y detrás de ella aquella mancha negra en la ladera plateada que señalaba el lugar donde yacía el hombre que había tenido un final tan espantoso.