IX. La luz sobre el páramo

—Iré —dije. —Entonces coja su revólver y póngase las botas. Cuanto antes empecemos, mejor, pues el tipo puede apagar su luz y largarse. En cinco minutos estábamos fuera de la puerta, iniciando nuestra expedición. Nos apresuramos a través del oscuro matorral, entre el sordo gemido del viento otoñal y el susurro de las hojas caídas. El aire nocturno estaba cargado de olor a humedad y podredumbre. De vez en cuando la luna asomaba un instante, pero las nubes cruzaban la bóveda celeste y, justo al salir a la ciénaga, comenzó a caer una fina lluvia. La luz seguía ardiendo fija al frente. —¿Lleva armas? —pregunté. —Llevo una fusta de montar. —Debemos cercarle con rapidez, pues se dice que es un tipo desesperado. Lo cogeremos por sorpresa y lo tendremos a nuestra merced antes de que pueda oponer resistencia. —Dígame, Watson —dijo el baronet—, ¿qué diría Holmes de esto? ¿Qué hay de esa hora de oscuridad en la que el poder del mal se exalta? Como en respuesta a sus palabras, brotó de repente de la vasta penumbra de la ciénaga aquel extraño grito que yo ya había oído en los linderos del gran Grimpen Mire. Llegó con el viento a través del silencio de la noche, un murmullo largo y profundo, luego un aullido creciente y, por último, el lamento triste con el que se fue apagando.