Diario

—No, señor. —¿Cómo sabe de él entonces? —Selden me habló de él, señor, hace una semana o más. Él también está escondido, pero no es un convicto por lo que alcanzo a entender. No me gusta, doctor Watson⁠—se lo digo sin rodeos, señor, que no me gusta—. Habló con una repentina pasión de sinceridad. —¡Ahora escúcheme, Barrymore! No tengo ningún interés en este asunto que no sea el de su amo. He venido aquí con ningún otro propósito que el de ayudarle. Dígame con franqueza qué es lo que no le gusta. Barrymore dudó un momento, como si se arrepintiera de su exabrupto o le resultara difícil expresar sus propios sentimientos con palabras. —¡Son todos estos acontecimientos, señor! —exclamó al fin, agitando la mano hacia la ventana azotada por la lluvia que daba al páramo—. ¡Hay gato encerrado en alguna parte y se está gestando una vil maldad, de eso puedo jurar! ¡Muy contento estaría yo, señor, de ver a Sir Henry de camino de vuelta a Londres otra vez! —¿Pero qué es lo que le alarma? —¡Mire la muerte de Sir Charles! Eso fue bastante malo, a pesar de todo lo que dijo el forense. Mire los ruidos en el páramo por la noche. No hay un solo hombre que lo cruzaría después de la puesta del sol ni aunque le pagaran por ello. ¡Mire a este desconocido escondido ahí fuera, acechando y esperando! ¿Qué está esperando? ¿Qué