“El Dr. Watson ha ido a Coombe Tracey”.
Por un minuto me quedé allí con el papel en las manos, meditando el significado de aquel mensaje cortante. Fui yo, pues, y no Sir Henry, quien estaba siendo acosado por aquel hombre misterioso. No me había seguido él mismo, sino que había puesto a un agente —el muchacho, tal vez— tras mis pasos, y este era su informe. Posiblemente no había dado un solo paso desde que estaba en el páramo que no hubiera sido observado e informado. Siempre existía esa sensación de una fuerza invisible, una fina red tejida en torno a nosotros con infinita habilidad y delicadeza, que nos sujetaba con tanta ligereza que solo en algún momento supremo uno se daba cuenta de que, en verdad, estaba atrapado en sus mallas.
Si había un informe, podía haber otros, así que miré alrededor de la cabaña en su busca.
Sin embargo, no había rastro de nada parecido, ni pude descubrir ningún indicio que pudiera indicar el carácter o las intenciones del hombre que vivía en aquel singular lugar, salvo que debía de ser de hábitos espartanos y preocuparse poco por las comodidades de la vida.
Cuando pensaba en las fuertes lluvias y miraba el techo agujereado, comprendía cuán fuerte e inmutable debía ser el propósito que lo había retenido en aquella inhóspita morada.
¿Era nuestro enemigo maligno, o era por casualidad nuestro ángel de la guarda?
Juré que no abandonaría la cabaña hasta averiguarlo.
Afuera el sol descendía lentamente y el oeste ardía con destellos escarlatas y dorados. Su reflejo era devuelto en manchas rojizas por las charcas distantes que se extendían en medio del gran cenagal de Grimpen.