La noche era clara y hermosa sobre nuestras cabezas. Las estrellas brillaban frías y brillantes, mientras una media luna bañaba toda la escena con una luz suave e incierta.
Ante nosotros se alzaba la oscura mole de la casa, con su tejado recortado y sus erizadas chimeneas perfilándose duramente contra el cielo salpicado de plata. Anchas barras de luz dorada procedentes de las ventanas inferiores se extendían por el huerto y el páramo. Una de ellas se apagó de repente.
Los sirvientes habían abandonado la cocina. Tan solo quedaba la lámpara del comedor, donde los dos hombres, el anfitrión homicida y el huésped inconsciente, aún charlaban entre puros.
Cada minuto, aquella llanura de lana blanca que cubría la mitad del páramo se iba acercando más y más a la casa. Ya los primeros y tenues jirones de esta se enroscaban a través del cuadrado dorado de la ventana iluminada.
El muro más lejano del huerto ya era invisible, y los árboles sobresalían de un remolino de vapor blanco. Mientras lo observábamos, los jirones de niebla reptaron alrededor de ambas esquinas de la casa y rodaron lentamente hasta formar un banco denso sobre el cual el piso superior y el tejado flotaban como un extraño barco en un mar tenebroso.
Holmes golpeó la roca frente a nosotros con furia y zapateó de impaciencia.
“Si no sale en un cuarto de hora, el sendero estará cubierto. En media hora no podremos vernos las manos delante de los ojos”.
¿Nos movemos más atrás hacia un terreno más alto?
—Sí, creo que también estaría bien.