Diario

16 de octubre.⁠—Un día gris y neblinoso, con una llovizna persistente. La casa está rodeada de nubes bajas y ondulantes que se levantan de vez en cuando para dejar ver las lúgubres curvas del páramo, con delgadas vetas plateadas en las laderas de los cerros y los lejanos peñascos brillando allí donde la luz incide en sus rostros húmedos. El ambiente es melancólico tanto por fuera como por dentro. El baronet experimenta una oscura reacción de abatimiento tras las emociones de la noche. Yo mismo siento un peso en el corazón y una sensación de peligro inminente⁠—un peligro siempre presente, que resulta más terrible porque soy incapaz de definirlo. ¿Y acaso no tengo motivos para abrigar tal sentimiento? Considérese la larga cadena de incidentes que han apuntado de manera constante hacia alguna influencia siniestra que actúa a nuestro alrededor. Está la muerte del último ocupante de la Mansión, que cumple tan exactamente con las condiciones de la leyenda familiar, y están los repetidos informes de los campesinos sobre la aparición de una extraña criatura en el páramo. Dos veces he escuchado con mis propios oídos un sonido que se asemejaba al ladrido lejano de un sabueso. Es increíble, imposible, que semejante cosa escape a las leyes ordinarias de la naturaleza. Ciertamente, no cabe pensar en un sabueso espectral que deja huellas materiales y llena el aire con sus aullidos. Stapleton puede dar crédito a tal superstición, y Mortimer también, pero si poseo una cualidad en este mundo es el sentido común, y nada me