—¡El sabueso! —exclamó Holmes—. ¡Ven, Watson, ven! ¡Santo cielo, y si llegamos demasiado tarde!
Había empezado a correr raudo por el páramo, y yo lo había seguido de cerca. Pero ahora, desde algún lugar entre el terreno accidentado inmediatamente delante de nosotros, llegó un último grito de desesperación, y luego un sordo y pesado golpe seco. Nos detuvimos y escuchamos. Ni un solo sonido más rompió el denso silencio de la noche sin viento.
Vi a Holmes llevarse la mano a la frente como un hombre desesperado.
Dio un fuerte pisotón en el suelo.
“Nos ha vencido, Watson. Hemos llegado demasiado tarde.”
“¡No, no, seguro que no!”
—¡Necio fui al contener mi mano! ¡Y usted, Watson, vea lo que resulta de abandonar a su cuidado! Pero, ¡por el Cielo, que si lo peor ha sucedido, lo vengaremos!
A ciegas corríamos a través de la oscuridad, tropezando con peñascos, abriéndonos paso a la fuerza entre matas de aulaga, jadeando al subir cuestas y precipitándonos por las pendientes, dirigiéndonos siempre hacia el lugar de donde habían venido aquellos espantosos sonidos. En cada elevación, Holmes miraba ansioso a su alrededor, pero las sombras eran densas sobre el páramo, y nada se movía en su lúgubre faz.
¿Puedes ver algo?
“Nada.”
—Pero, ¡escucha!, ¿qué es eso?