Cuando llegué a Coombe Tracey, le mandé a Perkins que guardara los caballos e hice averiguaciones sobre la dama a la que había venido a interrogar. No tuve dificultad en encontrar sus habitaciones, que eran céntricas y bien acondicionadas. Una criada me hizo pasar sin ceremonia y, al entrar en el salón, una dama que estaba sentada ante una máquina de escribir Remington se levantó de un salto con una agradable sonrisa de bienvenida. Su rostro decayó, sin embargo, al ver que yo era un desconocido, y volvió a sentarse y me preguntó el objeto de mi visita.
La primera impresión que dejaba la señora Lyons era de extrema belleza. Sus ojos y su cabello eran del mismo color castaño avellana, y sus mejillas, aunque bastante pecosas, estaban arreboladas con el exquisite fulgor de la morena, el delicado tono rosado que se esconde en el corazón de la rosa sulfúrica.
La admiración fue, lo repito, la primera impresión. Pero la segunda fue la crítica. Había algo sutilmente incorrecto en el rostro, cierta vulgaridad de expresión, cierta dureza, tal vez, en la mirada, cierta lasitud en los labios que deslucía su perfecta belleza.
Pero estas son, por supuesto, reflexiones posteriores. En aquel momento yo era simplemente consciente de que me hallaba en presencia de una mujer muy hermosa y de que me estaba preguntando los motivos de mi visita. No había comprendido del todo hasta ese instante lo delicada que era mi misión.
—Tengo el placer —dije— de conocer a su padre.
Fue una presentación torpe, y la dama me lo hizo sentir.
«No hay nada en común entre mi padre y yo —dijo—. No le debo nada, y sus amigos no son los míos. De no ser por el difunto Sir Charles Baskerville y algunas otras almas bondadosas, podría haberme muerto de hambre por todo lo que le importaba a mi padre».