“Bueno, ¿ves las colinas de allá lejos? En realidad son islas aisladas por todas partes por el lodo intranspasable, que las ha rodeado con el paso de los años. Ahí es donde están las plantas raras y las mariposas, si tienes la habilidad de llegar hasta ellas”.
“Probaré suerte algún día”.
Me miró con cara de sorpresa.
«Por el amor de Dios, sáquese esa idea de la cabeza —dijo—. Su sangre caería sobre mi conciencia. Le aseguro que no habría la menor posibilidad de que regresara con vida. Solo gracias a que recuerdo ciertos puntos de referencia complejos soy capaz de hacerlo».
—¡Hola! —grité—. ¿Qué es eso?
Un gemido largo y bajo, de una tristeza indescriptible, barrió el páramo. Llenaba todo el aire y, sin embargo, era imposible decir de dónde venía. De un murmullo sordo creció hasta convertirse en un rugido profundo, y luego volvió a descender hasta ser un murmullo melancólico y palpitante otra vez. Stapleton me miró con una expresión curiosa en el rostro.
«¡Lugar extraño, el páramo!», dijo.
“¿Pero qué es?”
—Los campesinos dicen que es el Sabueso de los Baskerville que reclama a su presa. Lo he oído una o dos veces antes, pero nunca tan fuerte.
Miré a mi alrededor, con un escalofrío de miedo en el corazón, la inmensa llanura ondulada, salpicada de los remiendos verdes de los juncos. Nada semovía en aquella vasta extensión salvo un par de cuervos, que graznaban con fuerza desde un tor a nuestras espaldas.