que un paso en falso nos hundió más de una vez hasta los muslos en el lodo oscuro y tembloroso, que temblaba a lo largo de metros en suaves ondulaciones alrededor de nuestros pies. Su tenaz agarre nos tironeaba de los talones a medida que avanzábamos, y cuando nos hundíamos en él era como si alguna mano maligna estuviera tirando de nosotros hacia aquellas profundidades obscenas, tan sombrío y resuelto era el apretón con el que nos retenía.
Una sola vez vimos un rastro de que alguien había pasado por aquel peligroso camino antes que nosotros.
De entre un mechón de algodón de pantano que lo sostenía fuera del fango sobresalía algo oscuro. Holmes se hundió hasta la cintura al apartarse del sendero para agarrarlo, y de no haber estado nosotros allí para sacarlo, jamás habría vuelto a pisar tierra firme.
Sostuvo en el aire una vieja bota negra. En el cuero del interior estaba impreso: «Meyers, Toronto».
—Bien vale un baño de barro —dijo él—. Es la bota que le falta a nuestro amigo Sir Henry.
«Arrojado allí por Stapleton en su huida.»
—Exacto. Lo conservó en la mano después de usarlo para poner al sabueso en el rastro. Huyó cuando supo que la partida había terminado, aferrándose aún a él. Y lo arrojó en este punto de su huida. Sabemos al menos que llegó hasta aquí sano y salvo.
Pero más que eso nunca estuvimos destinados a saber, aunque hubo mucho que pudimos conjeturar. No había posibilidad de encontrar huellas en el fango, pues el lodo creciente las cubría con rapidez, pero cuando al fin alcanzamos terreno