Diario

día sin que haya venido a la mansión para ver cómo nos iba. Insistió en que subiera a su carro y me dio un acercamiento de regreso a casa. Lo encontré muy preocupado por la desaparición de su pequeño spaniel. Se había extraviado en el páramo y nunca había regresado. Le ofrecí todo el consuelo que pude, pero pensé en el poni en el cenagal de Grimpen, y no creo que vuelva a ver a su perrito. —A propósito, Mortimer —le dije mientras avanzábamos a sacudidas por el camino escabroso—, supongo que hay pocas personas viviendo a una distancia en coche de aquí a las que usted no conozca. —Apenas ninguna, creo. —¿Puede decirme entonces el nombre de alguna mujer cuyas iniciales sean L. L.? Él pensó durante unos minutos. —No —dijo—. Hay algunos gitanos y gente trabajadora por los que no puedo responder, pero entre los granjeros o la alta sociedad no hay nadie cuyas iniciales sean esas. Aunque espere un momento —añadió tras una pausa—. Está Laura Lyons, sus iniciales son L. L., pero vive en Coombe Tracey. —¿Quién es ella? —le pregunté. —Es la hija de Frankland. —¿Qué! ¿El viejo Frankland, el excéntrico? —Exactamente. Se casó con un artista llamado Lyons, que vino a hacer bocetos al páramo. Resultó ser un bribón y la