IX. La luz sobre el páramo

Cuando se hubieron marchado, volvimos a mirar por la ventana. Sir Henry la había abierto de par en par y el frío viento nocturno nos golpeaba el rostro. A lo lejos, en la negrura de la distancia, seguía brillando aquel minúsculo punto de luz amarilla. —Me extraña que se atreva —dijo sir Henry. —Quizá esté colocado de modo que solo sea visible desde aquí. —Es muy probable. ¿A qué distancia cree que está? —Allá por Cleft Tor, creo. —A no más de una o dos millas. —Apenas eso. —Bueno, no puede estar lejos si Barrymore tenía que llevarle la comida. Y él está esperando, ese canalla, junto a esa vela. ¡Por los clavos de Cristo, Watson, voy a salir a atrapar a ese hombre! El mismo pensamiento había cruzado por mi mente. No es que los Barrymore nos hubieran tomado en su confidencia. Su secreto les había sido arrancado a la fuerza. El hombre era un peligro para la comunidad, un sinvergüenza redomado para el que no cabían compasión ni excusa. Cumplíamos con nuestro deber al aprovechar esta oportunidad de devolverlo a donde no pudiera hacer daño. Con su naturaleza brutal y violenta, otros tendrían que pagar el precio si nos cruzábamos de brazos. Cualquier noche, por ejemplo, nuestros vecinos los Stapleton podían ser atacados por él, y tal vez fuera este pensamiento el que hizo que sir Henry se mostrara tan ávido por la aventura.