este poste había una figura atada, tan envuelta y embozada en las sábanas que se habían utilizado para asegurarla que por un momento no se podía saber si era la de un hombre o la de una mujer. Una toalla pasaba alrededor de la garganta y estaba asegurada en la parte trasera del pilar. Otra cubría la parte inferior de la cara, y por encima de ella dos ojos oscuros —ojos llenos de dolor y vergüenza y de un espantoso interrogante— nos devolvieron la mirada. En un minuto le habíamos arrancado la mordaza, desatado las ataduras, y la señora Stapleton se derrumbó en el suelo frente a nosotros. Mientras su hermosa cabeza caía sobre su pecho, vi la marca roja y nítida de un latigazo cruzando su cuello.
—¡El bruto! —exclamó Holmes—. ¡Venga, Lestrade, su botella de brandy! ¡Séntela en el sillón! Se ha desmayado por los malos tratos y el agotamiento.
Abrió los ojos de nuevo.
—¿Está a salvo? —preguntó ella—. ¿Ha escapado?
“Él no puede escapar de nosotros, señora.”
“No, no, no me refería a mi esposo. ¿Y sir Henry? ¿Está a salvo?”
“Sí.”
“¿Y el sabueso?”
“Está muerto.”
Dio un largo suspiro de satisfacción.
“¡Gracias a Dios! ¡Gracias a Dios! ¡Oh, este villano! ¡Miren cómo me ha tratado!”