IX. La luz sobre el páramo

—Un sabueso era —dijo al fin—, pero parecía venir de millas de distancia, por allí lejos, creo. —Era difícil discernir de dónde procedía. —Subía y bajaba con el viento. ¿No es esa la dirección del gran Grimpen Mire? —Sí, lo es. —Bien, estaba allí arriba. Vamos, Watson, ¿no pensó usted mismo que era el aullido de un sabueso? No soy un niño. No tiene por qué temer decir la verdad. —Stapleton estaba conmigo la última vez que lo oí. Dijo que podría ser el reclamo de un pájaro extraño. —No, no, era un sabueso. ¡Dios mío, puede haber algo de verdad en todas estas historias? ¿Es posible que esté realmente en peligro por una causa tan oscura? No lo cree, ¿verdad, Watson? —No, no. —Y, sin embargo, una cosa es reírse de ello en Londres y otra muy distinta plantarse aquí en la oscuridad de la ciénaga y oír semejante grito. ¡Y mi tío! Estaba la huella del sabueso junto a su cadáver. Todo encaja. No creo ser un cobarde, Watson, pero ese sonido pareció helarme la sangre. ¡Tómeme la mano! Estaba tan fría como un bloque de mármol. —Mañana estará bien.