Allí estaban las dos torres de Baskerville Hall, y más allá una mancha difusa de humo que señalaba el pueblo de Grimpen. Entre ambos, detrás de la colina, se encontraba la casa de los Stapleton. Todo era dulce, apacible y sereno bajo la dorada luz del atardecer y, sin embargo, al mirarlo, mi alma no compartía en absoluto la paz de la Naturaleza, sino que temblaba ante la vaguedad y el terror de aquella entrevista que a cada instante se acercaba más. Con los nervios a flor de piel pero con un propósito firme, me senté en el rincón oscuro de la choza y esperé con sombría paciencia la llegada de su inquilino.
Y entonces, al fin, lo oí.
A lo lejos llegó el tañido seco de una bota al golpear contra una piedra. Luego otro y otro más, acercándose cada vez más.
Me retiré encogido hacia el rincón más oscuro y amartillé la pistola en mi bolsillo, decidido a no delatarme hasta tener la oportunidad de ver algo del desconocido.
Hubo una larga pausa que demostró que se había detenido. Luego, una vez más, se acercaron los pasos y una sombra cayó sobre la abertura de la choza.
—Es una tarde encantadora, mi querido Watson —dijo una voz muy conocida—. De verdad creo que estará más cómodo fuera que dentro.