Un gemido bajo había llegado a nuestros oídos. ¡Allí estaba otra vez a nuestra izquierda!
En ese lado, una cresta de rocas terminaba en un acantilado escarpado que dominaba una pendiente llena de piedras. Sobre su superficie dentada había algún objeto oscuro e irregular extendido en cruz. Mientras corríamos hacia él, el contorno vago cobró una forma definitiva.
Era un hombre tendido boca abajo sobre el suelo, con la cabeza doblada debajo de él en un ángulo horrible, los hombros encorvados y el cuerpo agazapado como si estuviera a punto de dar una voltereta. Tan grotesca era la postura que durante un instante no pude comprender que aquel gemido había sido el de su alma al partir.
Ni un susurro, ni un crujido, brotaba ahora de la oscura figura sobre la cual nos inclinábamos. Holmes puso su mano sobre él y la volvió a levantar con una exclamación de horror. El destello de la cerilla que encendió brilló sobre sus dedos coagulados y sobre el charco espantoso que se extendía lentamente a partir del cráneo aplastado de la víctima.
Y brilló sobre algo más que nos revolvió el estómago y nos dejó el corazón desfallecido: ¡el cuerpo de Sir Henry Baskerville!
No había ninguna posibilidad de que ninguno de los dos olvidara aquel peculiar traje de tweed rojizo, exactamente el mismo que había llevado la primera mañana que lo habíamos visto en Baker Street. Alcanzamos a ver un único y claro destello de él, y entonces la cerilla parpadeó y se apagó, tal como la esperanza se había apagado en nuestras almas. Holmes gimió, y su rostro brilló pálido a través de la oscuridad.
—¡El bruto! ¡El bruto! —grité con los puños apretados—. ¡Oh, Holmes, nunca me perdonaré haberlo abandonado a su suerte!