Muerte en el páramo

Durante uno o dos momentos me quedé sin aliento, apenas capaz de dar crédito a mis oídos. Luego recuperé los sentidos y la voz, mientras un peso aplastante de responsabilidad parecía levantarse de mi alma en un instante. Aquella voz fría, incisiva e irónica no podía pertenecer más que a un solo hombre en todo el mundo.

“¡Holmes! —grité— ¡Holmes!”

—Sal —dijo—, y por favor ten cuidado con el revólver.

Me agaché bajo el rústico dintel, y allí estaba él sentado sobre una piedra afuera, con sus ojos grises chispeantes de diversión al posarse sobre mis asombradas facciones.

Estaba delgado y ajado, pero despejado y alerta, con su rostro avispado bronceado por el sol y curtido por el viento. Con su traje de tweed y su gorra de paño parecía cualquier otro turista por el páramo, y se las habíais ingeniado, con ese amor felino por la limpieza personal que era una de sus características, para que su barbilla estuviera tan tersa y su ropa tan impecable como si estuviera en Baker Street.

—Jamás me había alegrado tanto de ver a nadie en mi vida —le dije mientras le apretaba la mano con fuerza.

“¿O más asombrado, eh?”

“Bueno, debo confesarlo”.