—He recorrido buena parte del mundo desde que me fui, doctor Watson —dijo—, pero jamás he visto un lugar que se le compare.
—Nunca he visto a un hombre de Devonshire que no adore a su condado —comenté.
—Depende de la raza de hombres tanto como del condado —dijo el doctor Mortimer—.
Una ojeada a nuestro amigo aquí presente revela la cabeza redondeada del celta, que alberga en su interior el entusiasmo y la capacidad de afecto celtas. La cabeza del pobre sir Charles era de un tipo muy raro, de características mitad gaélicas, mitad ivernianas. Pero usted era muy joven la última vez que vio Baskerville Hall, ¿verdad?
“Yo era un muchacho en mi adolescencia por la época de la muerte de mi padre y nunca había visto la mansión, pues él vivía en una pequeña caseta en la costa sur. De allí fui derecho a lo de un amigo en América. Le digo que todo esto es tan nuevo para mí como lo es para el Dr. Watson, y tengo muchísimo interés en ver el páramo”.
—¿De veras? Pues entonces su deseo se cumplirá fácilmente, porque ahí tiene su primera visión del páramo —dijo el doctor Mortimer, señalando por la ventanilla del coche de caballos.
Sobre los verdes cuadros de los campos y la baja curva de un bosque se alzaba en la distancia una colina gris y melancólica, de extraña cima dentada, difusa e imprecisa a lo lejos, como el paisaje fantástico de un sueño. Baskerville permaneció largo tiempo sentado, con los ojos fijos en ella, y leí en su rostro avido todo lo que significaba para él aquella primera