El sabueso de los Baskerville

Uno de los defectos de Sherlock Holmes —si es que, en realidad, puede llamarse defecto— era que se mostraba sumamente reacio a comunicar sus planes completos a ninguna otra persona hasta el instante mismo de su cumplimiento. En parte provenía, sin duda, de su propia naturaleza imperiosa, a la que encantaba dominar y sorprender a quienes le rodeaban. En parte también de su cautela profesional, que le instaba a no jugársela nunca a una carta. El resultado, sin embargo, era muy difícil de soportar para quienes actuaban como sus agentes y ayudantes. Yo había sufrido a menudo por ello, pero jamás tanto como durante aquel largo trayecto en la oscuridad. La gran prueba estaba ante nosotros; por fin íbamos a realizar nuestro esfuerzo definitivo, y aun así Holmes no había dicho nada, por lo que solo podía conjeturar cuál sería su curso de acción. Mis nervios vibraban de expectación cuando por fin el viento frío en nuestros rostros y los espacios oscuros y vacíos a ambos lados del estrecho camino me indicaron que estábamos de nuevo en el páramo. Cada tranco de los caballos y cada giro de las ruedas nos acercaba más a nuestra suprema aventura.

Nuestra conversación se vio entorpecida por la presencia del cochero de la calesa de alquiler, de modo que nos vimos obligados a hablar de asuntos triviales cuando nuestros nervios estaban tensores de emoción y expectación. Fue un alivio para mí, después de aquella represión antinatural, cuando por fin pasamos ante la casa de Frankland y supimos que nos acercábamos a la Mansión y al escenario de los acontecimientos.