Hilos en la cara—Brotes—Una compresión antinatural.
Es extraño: el barómetro sigue bajando y sin embargo no hay viento. Hay silencio.
Arriba, la tormenta que aún no oímos ha comenzado. Las nubes corren a una velocidad fantástica. Por ahora son pocas; fragmentos aislados; es como si allí arriba una ciudad desconocida estuviera siendo destruida y trozos de murallas y torres se precipitaran hacia abajo, acercándose cada vez más a una velocidad fantástica, aunque les tome algunos días correr a través del azul infinito antes de llegar al fondo, es decir, a nosotros, abajo.
Y abajo hay silencio.
Hay hilos delgados, incomprensibles, casi invisibles en el aire; todos los otoños los traen aquí desde más allá del Muro.
Flotan lentamente, y de pronto sientes en la cara algo extraño e invisible; quieres quitártelo de un manotazo, pero no, no puedes librarte de ello.
Lo sientes especialmente cerca del Muro Verde, donde estuve esta mañana. I-330 me citó para encontrarnos en la Casa Antigua, en aquel «Apartamento» nuestro.
No estaba lejos de la masa opaca y rojiza de la Casa Antigua, cuando escuché detrás de mí pasos cortos y apresurados y una respiración acelerada. Me giré y vi a O-90 intentando alcanzarme. Parecía extraña y perfectamente redondeada. Sus brazos y su pecho, todo su cuerpo, tan familiar para mí, se habían redondeado, tensando su unif. Parecía como si pronto fuera a rasgar la fina tela y salir al sol, a la luz. Creo que allí, entre