—Es su oficio, no el mío, piloto, y confío en usted.
Phileas Fogg, con el torso erguido y las piernas muy separadas, de pie como un marinero, contemplaba sin tambalearse la crecida de las aguas.
La joven, que estaba sentada en la popa, se sentía profundamente conmovida al contemplar el océano, que oscurecía ya con el crepúsculo, sobre el cual se había aventurado en una embarcación tan frágil.
Sobre su cabeza crujían las blancas velas, que parecían grandes alas blancas. El barco, impulsado por el viento, parecía volar por los aires.
Llegó la noche. La luna entraba en su cuarto creciente, y su luz insuficiente no tardaría en apagarse en la bruma del horizonte. Las nubes se levantaban por el este y ya cubrían una parte del cielo.
El piloto había encendido sus luces, lo cual era muy necesario en aquellos mares repletos de embarcaciones con rumbo a la costa; pues las colisiones no son sucesos infrecuentes y, a la velocidad a la que iba, el más mínimo impacto habría destrozado a la valiente pequeña embarcación.
Fix, sentado en la proa, se entregó a la meditación. Se mantenía alejado de sus compañeros de viaje, con conocimiento de los gustos taciturnos de Mr. Fogg; además, no le apetecía mucho hablar con el hombre cuyos favores había aceptado. Pensaba también en el futuro. Parecía seguro que Fogg no se detendría en Yokohama, sino que tomaría de inmediato el barco hacia San Francisco; y la vasta extensión de América le garantizaría la impunidad y la seguridad. El plan de Mr. Fogg le parecía el más simple del mundo. En lugar de navegar directamente de Inglaterra a Estados Unidos, como un villano común, había recorrido las tres cuartas partes del globo, con el fin de alcanzar el continente americano con mayor certeza; y allí, tras despistar a la policía, disfrutaría tranquilamente de la fortuna robada al banco.