Vendedores de libros y periódicos, de comestibles, bebidas y cigarros, que parecían tener abundantes clientes, circulaban continuamente por los pasillos.
El tren salió de la estación de Oakland a las seis en punto. Ya era de noche, fría y desapacible, con el cielo cubierto de nubes que parecían amenazar con nieve.
El tren no avanzaba rápidamente; contando las paradas, no corría a más de veinte millas por hora, lo cual era una velocidad suficiente, sin embargo, para permitirle llegar a Omaha dentro del tiempo previsto.
Hubo muy poca conversación en el vagón, y pronto muchos de los pasajeros se vieron vencidos por el sueño.
Passepartout se hallaba al lado del detective; pero no le dirigió la palabra. Después de los recientes acontecimientos, sus relaciones mutuas se habían enfriado un tanto; ya no podía haber simpatía ni intimidad mutua entre ellos.
Las maneras de Fix no habían cambiado; pero Passepartout se mostraba muy reservado y dispuesto a estrangular a su antiguo amigo al menor pretexto.
La nieve comenzó a caer una hora después de haber partido, una nieve fina, sin embargo, que por fortuna no podía obstaculizar el tren; no se veía nada desde las ventanas excepto una vasta sábana blanca, contra la cual el humo de la locomotora adquiría un aspecto grisáceo.
A las ocho, un camarero entró en el vagón y anunció que había llegado la hora de acostarse; y en pocos minutos el vagón se transformó en un dormitorio. Los respaldos de los asientos se abatieron, se desplegaron lechos cuidadosamente empacados mediante un ingenioso sistema, se improvisaron literas de repente y cada viajero tuvo pronto a su