Apenas cayó la noche, hacia las seis, decidieron hacer un reconocimiento alrededor de la pagoda.
Los gritos de los fakires acababan de cesar; los indios estaban a punto de sumergirse en la embriaguez provocada por el opio líquido mezclado con cáñamo, y tal vez fuera posible deslizarse entre ellos hasta el templo mismo.
El parsi, guiando a los demás, se deslizó sigilosamente por el bosque, y en diez minutos se encontraron en las orillas de un pequeño arroyo, desde donde, a la luz de las antorchas de resina, divisaron una pira de madera, en cuya cima yacía el cuerpo embalsamado del rajá, que iba a ser quemado con su esposa. La pagoda, cuyos alminares se recortaban sobre los árboles en la penumbra cada vez más densa, se alzaba a cien pasos de distancia.
—¡Ven! —susurró el guía.
Se deslizó entre la maleza con más cautela que nunca, seguido por sus compañeros; el silencio circundante solo se veía interrumpido por el bajo murmullo del viento entre las ramas.
Pronto el parsi se detuvo en los linderos del claro, que estaba iluminado por las antorchas. El suelo estaba cubierto por grupos de indios, inmóviles en su sueño de borrachera; parecía un campo de batalla alfombrado de muertos. Hombres, mujeres y niños yacían juntos.
Al fondo, entre los árboles, la pagoda de Pillaji se recortaba nítidamente. Muy a pesar del guía, los guardias del rajá, alumbrados por antorchas, hacían guardia en las puertas y desfilaban de un lado a otro con sables desenvainados; probablemente los sacerdotes también estaban velando en su interior.
El parsis, convencido ya de que era imposible forzar una entrada al templo, no avanzó más, sino que condujo a sus compañeros de regreso.