—Nada más que irse —repitió el guía.
—Deténgase —dijo Fogg—. Solo tengo que estar en Allahabad mañana antes del mediodía.
—¿Pero qué esperas poder hacer? —preguntó Sir Francis—. En pocas horas será de día, y...
“La oportunidad que ahora parece perdida puede presentarse en el último momento.”
A Sir Francis le habría gustado leer los ojos de Phileas Fogg. ¿En qué pensaba aquel frío inglés? ¿Acaso planeaba lanzarse hacia la joven en el mismo momento del sacrificio y arrebatarla audazmente de las manos de sus verdugos?
Esto sería una auténtica locura, y costaba admitir que Fogg fuera semejante necio.
Sir Francis accedió, sin embargo, a permanecer hasta el final de este terrible drama.
El guía los condujo hasta la parte trasera del claro, donde pudieron observar a los grupos durmientes.
Mientras tanto, Passepartout, que se había instalado en las ramas bajas de un árbol, estaba madurando una idea que al principio le había venido a la mente como un relámpago, y que ahora se había firmemente alojado en su cerebro.
Había comenzado por decirse: «¡Qué locura!», y luego repitió: «¿Por qué no, después de todo? Es una oportunidad—tal vez la única—; ¡y con tales borrachos!».
Pensando así, se deslizó, con la flexibilidad de una serpiente, hasta las ramas más bajas, cuyos extremos se inclinaban casi hasta el suelo.