El sol se había puesto la tarde anterior en una bruma roja, en medio de las centellas fosforescentes del océano.
John Bunsby examinó largamente el aspecto amenazador de los cielos, mascullando confusamente entre dientes. Por fin le dijo en voz baja a Mr. Fogg: —¿Debo hablarle con franqueza a su señoría?
—Por supuesto.
—Bueno, vamos a tener un chubasco.
—¿El viento es del norte o del sur? —preguntó el señor Fogg con tranquilidad.
—¡Sur! ¡Mira! Se acerca un tifón.
«Me alegro de que sea un tifón del sur, pues nos impulsará hacia adelante».
—Oh, si lo tomas por ese lado —dijo John Bunsby—, no tengo nada más que decir.
Las sospechas de John Bunsby quedaron confirmadas. En una estación menos avanzada del año, el tifón, según un famoso meteorólogo, se habría disipado como una cascada luminosa de llama eléctrica; pero en el equinoccio de invierno era de temer que estallara sobre ellos con gran violencia.
El piloto tomó sus precauciones de antemano.
Arrió todo el aparejo, se prescindió de los palos machos; toda la tripulación se fue a proa.
Una sola vela triangular, de lona fuerte, fue izada a modo de foque de temporal, de modo que retuviera el viento por detrás.
Entonces esperaron.