—Observad también —añadió John Sullivan— que no hemos recibido ninguna noticia suya, a pesar de que hay líneas telegráficas a lo largo de toda su ruta.
—Ha perdido, caballeros —dijo Andrew Stuart—, ¡ha perdido cien veces! Saben además que el China —el único vapor que pudo tomar en Nueva York para llegar aquí a tiempo— llegó ayer. He visto la lista de pasajeros y el nombre de Phileas Fogg no está entre ellos. Aun admitiendo que la fortuna le haya favorecido, apenas habrá podido llegar a América. Creo que llegará con al menos veinte días de retraso, y que lord Albemarle perderá la friolera de cinco mil.
—Es evidente —respondió Gauthier Ralph—, y no tenemos otra cosa que hacer que presentar mañana el cheque del señor Fogg en la casa Barings.
En este momento, las agujas del reloj del club marcaban las nueve menos veinte.
—Cinco minutos más —dijo Andrew Stuart.
Los cinco caballeros se miraron. Su ansiedad se volvía intensa; pero, sin desear traicionarla, accedieron de inmediato a la propuesta del señor Fallentin de jugar una partida de whist.
—No renunciaría a mis cuatro mil de la apuesta —dijo Andrew Stuart mientras tomaba asiento— por tres mil novecientos noventa y nueve.
El reloj marcaba las nueve menos dieciocho.
Los jugadores cogieron sus cartas, pero no podían apartar los ojos del reloj. ¡Ciertamente, por muy seguros que se sintieran, los minutos nunca les habían parecido tan largos!